By the fireplace

他们在篝火旁坐了近一个小时，什么也没有发生。

篝火暗淡下去，挪威也即将迎来深夜。

继续在这里待下去太危险，也没有价值。

薄暮原本就没抱太大期待，站起身时总觉得应该安慰余晖一下。

她观察余晖的表情，内心组织语言。

谁知余晖好像并不需要她的安慰。

他脸上的表情没有变化，只是淡淡说了句：“看来今天等不到什么了。”

莫名地，薄暮就是捕捉到一点失落。

她笑着说了句：“也许还有我的一点问题。也许是我不够幸运。”

认知里，她的运气全部花在旅行途中的各种相遇和分别，也因此她相信一切冥冥之中自有定数。

“明天的能见度也很高。”她说，“就算明天来，也为时不晚。”

这一刻她意识到能用的辞藻太过贫乏，她搜肠刮肚也找不到任何一个词语能够宽慰余晖的心情。

她还没有安慰人的经验。

余晖看上去和以往没什么区别，很平淡的神情。

越平淡越不对劲。

薄暮目光锁住他：“挪威的冬天容易邂逅惊喜。”

似乎是为了增加可信度，她自嘲般说了一句：“就像我，也是今早醒来才意识到今天是平安夜。”

“只是有点可惜。”他垂下眼，手撑地，准备起来，“这么强烈的念头，也许一生只有那么一次。”

薄暮奇怪地停顿了一下，目光凝滞在空中。

话到喉咙边好像是哽住，她的嘴唇张张合合，几番止住，斟酌措辞。

余晖拍拍身上的雪，见状问：“怎么了？”

“余晖，这场赌局算你赢。”她的语气凝重起来，话到一半又是抑制不住的激动，“抬头，看天。”

他“唰”一下抬头，像扬起一面旗帜。

极光在天幕流淌。

漆黑的夜幕汇入一条河流。

这时候再多的语言也无法描述它，介绍它最好的方法是人们提及时翕动的嘴唇，语无伦次的描述，瞳孔瞬间的收缩，一刹那的呼吸急促。

再多的描写都是徒劳。怎么渲染，怎么极尽铺陈，都抵不过看到它的刹那。

人们把这种感觉概括为“失语”。

极光汇聚成一把利剑，将她的胸口洞穿。

夜风吹过，传过她被洞穿的心脏。

她的身上好像结了一层冰，篝火却像是挪到她的心中燃烧。

她缓缓向雪地仰倒。雪积得很厚，砸在上面的感觉没有疼，只有冰冷和柔软，这两种感觉从来不冲突。

缺氧的感觉袭来，她深呼吸，调整症状。

他发觉她的异常，走到她身边，没有动作。

薄暮冲他摆摆手：“请让开一点。”一字一顿，她的咬字称得上艰难。

他闻言后退一步，给她留出一片广阔的天幕。

深夜会激发倾诉欲，想起之前在巴黎的夜晚，她眯起眼，这回说得很顺畅：“其实确诊那天，我的医生问过我是否要从事艺术相关的工作。”

“他说，如果我非要从事的话，会有一定的危险。”她陷入回忆，“那时候也许是叛逆，也许是真的喜欢，听到这句话转头就学艺术，没有意识到美感对我的冲击这么强烈。”

他不说话，站在原地静静地聆听。

薄暮恰巧就需要一个听众：“后来发现了。”

“发现了也没什么大不了。”她说，“这个病几乎不会致命……哪怕它会，我也还是会坚定地选择。”

“没有人可以拒绝这样的震撼。”她伸手指指天，又发现惊喜，“它‘爆发’了。”

极光的“爆发”是带电粒子流冲撞到大气的义无反顾，是轰然一场爆炸。

余晖仰头。

“这样抬着头很累的。”薄暮体会很深，她拍拍雪地，“这样躺着看会好受一点。”

他坐下来，把自己平整地摊在雪地上。

“不是每个人都有机会发现这份美感、承受这份美感的。”她笑了笑，“所以我说，我并不觉得它是一种病。

“这是一个提醒——我为艺术而诞生，也因艺术而毁灭。”